天是慢慢裂的。
像一面镜，从完整往破碎走。先是浮着的那层，亮的，滑的，被风一抹，就散了，像一层没烧尽的灰，终于遇到了硬物；再是镜面那层，浑的，涩的，像搅不开的絮，在铜胎上汪着，凝成一层很薄的壳；最后才是裂口那层，白的，锐的，像一扇被推开的门，像一口窑，终于裂了缝，从缝里，漏出一点很细很细的光。
小满坐在柜台后。
念一坐在地上。七岁，或者七岁出头。她穿着蓝布小褂，152章那件，绣着“等”字，洗得发白，边沿磨出了毛边，像一圈没烧尽的灰。褂子更短了，露出一截腰。她手里攥着一片碎瓦，是从后院石榴树下捡的，弧的，像半块镜，像一扇，只推了一半的门。
她在青砖地上划。
瓦片划过砖缝，发出“吱吱”的响，像干叶子在磨，像很远的地方，有人在撕一张绵纸。她划了一道线，不直，像一面被风吹裂的镜，像一口，裂了缝的窑。
“裂。”她说。
声音很轻，像一片叶子，终于从枝头落下来。
门响。
不是推，不是刮，是“笃”的一声，很沉，很闷，像一块铜，落在另一块铜上，像一面镜，被人从门外，轻轻磕了一下。
小满抬起头。
门槛上，站着一个老太太。很老，七十岁上下，或者更老。头发是白的，像一层霜，用一根黑色发卡别在耳后。她穿一件藏青色的棉袄，洗得发灰，袖口磨出了毛边。怀里抱着一个东西，用蓝布包着，贴在胸口，像按着一颗心脏。
“存镜。”她说。声音哑，像砂纸磨木头。
小满伸出手。掌心向上。
老太太走进来。一步。两步。她把蓝布包，放在柜台上。放在陶罐旁边。
布是旧的，洗得发白，边沿磨出了毛边。她一层一层剥开。
第一层，布是干的，带着外面的凉气，像一层没长好的皮。
第二层，是一层油纸，米白色的，边沿被铜锈洇成了浅褐色，像一圈没烧尽的灰。
第三层，露出来了。
是一面镜。
铜镜。圆的，像一块饼，像一口浅井。背面刻着花纹，被手汗浸得模糊了，像一层烧化了的釉，覆盖在铜胎上。花纹是并蒂莲，两朵，缠在一起，像两个人，像两句，还没说完的话。
但镜是裂的。
从中间，齐刷刷地，裂成两半。不是摔的，是切的，像一把刀，从中间劈下去，像一句话，从中间断开，像一口窑，从中间裂了缝。裂口是白的，锐的，像一扇被推开的门，像一口井，从中间，漏出一点很细很细的光。
“话？”小满问。
“话在缝里。”老太太说。
她伸出手指，指尖是裂的，黄的，像老树根。她轻轻点了点裂口。裂口是白的，锐的，像一扇被推开的门。
“这面镜，”她说，“照过两个人。我，和我妹。小时候，两人挤在镜前，梳头，描眉，镜里两张脸，像并蒂莲。后来，她坐船走了，像142章那张片上的船，像151章那个‘等我’的渡口。她走那天，我把镜，从中间摔了。不是摔裂的，是我故意摔的。我说，‘你一半，我一半，等拼上，人就齐了。’她带走了右半边，我留了左半边。我等了她五十年，她没回来。我想……想把我这半，存在这。等一个，能把两半，对上的人。”
小满没说话。
他捧起那半面镜。镜是沉的。比铃沉，比笛沉，像一颗从地底很深的地方翻出来的、焖了很多年的心。铜是凉的，涩的，像砂纸，像老砖的表面。裂口是白的，锐的，像一扇被推开的门。他感到，裂口深处，有什么东西，动了一下。很细微，像心跳，像很远的地方，有人在敲一面鼓。不是铜在动，是话在动。那句“等拼上，人就齐了”，在裂口里，还在跳。
念一走过来了。
她走到柜台前，仰头看着。看着那半面镜，看着裂口，看着并蒂莲的花纹，看着老太太裂的、黄的手指。她忽然伸出双手，两只手，像十根嫩芽，像十颗没长好的牙。
“要。”她说。
小满把半面镜，轻轻放进念一手里。镜是沉的。念一捧得住，像捧着一颗星，像捧着一口井，像捧着一句，还没说完的话。
她低下头。
看着镜。看着裂口。她忽然把镜，举到面前。不是照脸，是把裂口，对准自己的眼睛。裂口从镜中间穿过，正好把她的一只眼，分成两半。
然后，她笑了。
“两个我。”她说。
声音很轻，像一片叶子，终于从枝头落下来，飘在半空。
小满愣了一下。
他看着念一。看着这个举着半面镜、从裂口里看见“两个我”的孩子。他忽然觉得，那不是裂口。是门。是通往另一个“我”的门。是念一以后去唐时，要穿过的那扇门。
林晚从帘子后走出来。
她手里端着一盆水。铜盆，盆底沉着一层隔夜的水垢。她把盆放在地上，走到柜台边，仰头看着。
“拼不上。”她说。
“嗯。”小满说。
“但，”林晚顿了顿，像有一口窑，火终于烧到了底，烟从缝里，慢慢漏了出来，“念一看见了两个。这就够了。”
小满点点头。
他抱起念一，让她坐在柜台上。然后，他拿起那半面镜，走到墙边。
顶针在左，悬着。烛在角上，燃着。他把半面镜，挂在木梳和座钟之间，用一根红头绳，系在竹竿上。
镜悬着，晃着，像一颗钟摆，像一颗心脏，像一句，终于落了地的话。裂口朝外，并蒂莲朝着店门，像半朵花，像半句，终于透气了的话。
念一坐在柜台上，晃着腿。
她看着那半面镜，看着裂口把并蒂莲分成两半。她忽然从口袋里，掏出那片碎瓦。弧的，像半块镜。她把碎瓦，举到半面镜旁边。
瓦是青的，镜是黄的。瓦是弧的，镜是圆的。但瓦的弧，和镜的圆，对在一起，像两个时代的人，终于坐在了一条板凳上。
“补。”她说。
声音很轻，像一片叶子，终于从枝头落下来。
林晚拿起笔，在账本背面，写下第三十五笔。墨是淡的，字很轻：
“某年立冬，某氏，寄存并蒂莲铜镜半面。话：姐妹共照，裂镜各半，待拼。已展。念一照之，从裂口见两个我。”
写完，她吹了吹墨。
墨没干，洇开一个圈，像一滴铜锈，落在纸上的颜色，慢慢地，往纸的纤维里渗。洇开的形状，不是圆的，是一个“裂”字的轮廓，像墨自己在纸上，长出了形状。
老太太站在店里，又看了一会儿那半面镜。看着它悬在梳旁，看着裂口在烛光里，像一口井，像一扇门。
她忽然弯下腰，从棉袄口袋里，摸出一样东西。
是一根发卡。
银的，细的，像一根针，像一颗牙。她把发卡，轻轻放在柜台上，放在念一面前。
“我妹的，”她说，“她走那天，别在头发上。现在，给……给能看见两个我的人。”
念一拿起发卡。
发卡是沉的，凉的，像一根小骨头。她把发卡，插进自己头发里，像插一颗种子，像插一句，还没说完的话。
“嗯。”她说。
声音很轻，像一片叶子，终于从枝头落下来。
老太太转身，走进凉气里。
门没关。凉气涌进来，把竹竿上的半面镜，吹得一动一动。镜是沉的，涩的，像一颗被风吹着的心。但裂口里的那道光，在风里，一动一动，像一颗牙，像一扇门，像一句，终于透气了的话。
念一坐在柜台上，举起碎瓦。
她朝着悬着的半面镜，比了一下。像比一颗星，像比一口井，像比一句，终于从墙上，向她伸过来的话。
瓦的弧，和镜的圆，在空气中，对在一起，像两个时代的人，终于坐在了一条板凳上。
小满抱着念一，走到门边。
他看着巷口，看着城隍庙的飞檐。檐角挂着铃，有风，响了。铃声很轻，碎，像豆子落在地上，像很多个年号，同时响了一下，又停了。
他低头，对着半面镜说：
“镜展齐了。半面镜，一根簪，一道裂口。还差半面。但已经，有人从裂口里，看见两个自己了。”
半面镜在墙上，静静地，不发一言。但裂口里的那道光，在凉气中，轻轻颤动，像一颗心跳，终于对上了缝。
天裂着。
等满店，有了镜展，有了“裂镜各半”的话，有了第一个，从裂口里看见两个我的人。
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